Morte, prenúncio da vida

Não sentiu o peso do corpo sobre o passo, nem o torto pedaço de chão sob a sola do sapato social. Quando o tempo para é por não fazer mais sentido que avance, e só não passa quando se chega ao fim. Foi assim, na ausência do peso das horas que pararam de passar, dos passos que pararam de pesar, que reparou-se morto. 

Sim, reparou-se. Não sentiu um só dedo ou fio de cabelo avisando a qualquer segundo do seu tempo que o próximo minuto não existiria, ponto. 

De repente vieram-lhe todas as coisas postergadas de uma vez, furando filas invisíveis que supunham-se lá, entendendo, para seu finalístico prazer e desalento, que a configuração indiana não fazia sentido para quase nada, que podiam chegar juntas, sentir-se aos mesmo tempo, como agora. 

Não respeitaram a velhice prioritária dos antigos sonhos sem manuseio, nem o inflamável desejo resguardado, o perigo explosivo das emoções em gavetas empoeiradas e sufocantes, sem ar, sem liberdade. Vieram todas como quem desce a ladeira num tropeço, sem pés, sem freios. Emboladas numa só, coisa e sentimento, alegria e desespero, sonho e pó. Sujas, feridas, ardidas, pois saídas dos invólucros seguros que as impediam de respirar. Vivas, como nunca, apesar da morte. Fim último de tudo, encontro definitivo das coisas deixadas para amanhã. 

E no embalo alvoroçado das coisas vividas tardiamente, transpiraram seu cadáver e esvaíram-se junto ao odor que ameaçava seu velório. A culpa fede de guardada. O tempo delas era a vida, agora são amostras do que poderia ter sido, restos dados a provar pelo conta-gotas do destino só para machucar a alma avarenta que não se permitiu amar sem medos e medidas. 

Foi-se a alma descansar, cansada de tanto fazer nada. Ficou a vontade, sem ter onde gastar.